Ocho
canciones
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diez
poemas
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Cancionero y romancero de ausencias
Por las calles voy dejando, algo que voy
recogiendo: pedazos de vida mía, venidos desde muy lejos. Voy alado a la
agonía, arrastrándome me veo, en el umbral, en el fundo, latente de
nacimiento.
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Llamo
a la juventud
Sangre que no se desborda, juventud que no
se atreve, ni es sangre, ni es juventud, ni relucen, ni florecen. Cuerpos que
nacen vencidos, vencidos y grises mueren: vienen con la edad de un siglo, y
son viejos cuando vienen.
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Canción última
Pintada, no vacía: pintada está mi casa del
color de las grandes pasiones y desgracias. Regresará del llanto adonde fue
llevada con su desierta mesa, con su ruinosa cama.
Florecerán los besos sobre las almohadas. Y
en torno de los cuerpos elevará la sábana su intensa enredadera nocturna,
perfumada. El odio se amortigua
detrás de la ventana. Será la garra suave. Dejadme la esperanza.
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Tristes guerras
Tristes guerras, si no es amor la empresa.
Tristes, tristes.
Tristes armas, si no son las palabras.
Tristes, tristes.
Tristes hombres, si no mueren de amores.
Tristes, tristes.
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Jornaleros
Jornaleros que habéis cobrado en plomo
sufrimientos, trabajos y dineros. Cuerpos de sometido y alto lomo:
jornaleros.
Españoles que España habéis ganado
labrándola entre lluvias y entre soles. Rabadanes del hambre y del arado:
españoles.
Esta España que, nunca satisfecha de
malograr la flor de la cizaña, de una cosecha pasa a otra cosecha: esta España.
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El rayo que no cesa
¿No cesará este rayo que me habita el
corazón de exasperadas fieras y de fraguas coléricas y herreras donde el
metal más fresco se marchita?
¿No cesará esta terca estalactita de
cultivar sus duras cabelleras como espadas y rígidas hogueras hacia mi
corazón que muge y grita?
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Vientos
del pueblo me llevan
Si me muero, que me muera con la cabeza muy
alta. Muerto y veinte veces muerto, la boca contra la grama, tendré apretados
los dientes y decidida la barba. Cantando espero a la muerte, que hay
ruiseñores que cantan encima de los fusiles y en medio de las batallas.
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Las
manos
Dos especies de manos se enfrentan en la
vida, brotan del corazón, irrumpen por los brazos, saltan, y desembocan sobre
la luz herida a golpes, a zarpazos.
La mano es la herramienta del alma, su
mensaje, y el cuerpo tiene en ella su rama combatiente. Alzad, moved las
manos en un gran oleaje, hombres de mi simiente.
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Escribí en el arenal
Escribí en el arenal los tres nombres de la
vida: vida, muerte, amor.
Una ráfaga de mar, tantas claras veces ida,
vino y los borró.
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Sentado
sobre los muertos
Sentado sobre los muertos que se han
callado en dos meses, beso zapatos vacíos y empuño rabiosamente la mano del
corazón y el alma que lo mantiene.
Que mi voz suba a los montes y baje a la
tierra y truene, eso pide mi garganta desde ahora y desde siempre.
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Te amo sin saber cómo, ni cuándo, ni de dónde,
te amo directamente sin problemas ni orgullo:
así te amo porque no sé amar de otra manera, sino así de este modo en que no soy ni eres, tan cerca que tu mano sobre mi pecho es mía, tan cerca que se cierran tus ojos con mi sueño.
Pablo Neruda
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A veces quiero preguntarte cosas,
y me intimidas tú con la mirada, y retorno al silencio contagiada del tímido perfume de tus rosas.
A
veces quise no soñar contigo,
y cuanto más quería más soñaba, por tus versos que yo saboreaba, tú el rico de poemas, yo el mendigo.
Gloria Fuertes
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El amor después del amor
Llegará el día
en que, exultante,
te vas a saludar a ti mismo al llegar a tu propia puerta, en tu propio espejo, y cada uno sonreirá a la bienvenida del otro, y dirá, siéntate aquí. Come. Otra vez amarás al extraño que fuiste para ti. Dale vino. Dale pan. Devuélvele el corazón a tu corazón, a ese extraño que te ha amado toda tu vida, a quien ignoraste por otro, y que te conoce de memoria. Baja las cartas de amor de los estantes, las fotos, las notas desesperadas, arranca tu propia imagen del espejo. Siéntate. Haz con tu vida un festín.
Traducción de Héctor Abad Faciolince y Alex Jadad
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